não conto as vezes que venho aqui debulhar minhas palavras soltas, minhas gotas amargas, benzer esta santa página, das mesmices de cada dia, de dor, de tempestade, de fim de tarde, das tardes da lagoa, que não esconde a metamorfose da camaleoa, e insere as frases guardadas da semana passada, que perfuma meu ambiente quadrado, que fortalece minhas artérias cansadas, encarnadas por entre músculos vivos dos meus braços, já não deixam marcas minhas digitais, estou da semana passada.
ia assim, anita, de olhos d'água e lábios vermelhos.
Nenhum comentário:
Postar um comentário